Crónicas de una correctora

—Pedro, pero esto que redactaste es una confesión de homicidio. 

—¿Cómo así profesora?

—Aquí dice: "Ultimo bebé nacido en Castillo Plaza."

Llave

-Maestro, ¿por qué me da esta llave?, ¿qué abre?

-No abre, cierra. Es para que recuerdes cerrar la boca cuando no tengas algo sincero que decir.

De como la inocencia de los niños te permite recrear un diálogo épico

-Mami, cuando sea grande quiero ser puta.
-¡Hija! ¡¿Por qué?!
-Porque así tendré hijos que me darán muchas casas y carros.

Devoracorazones

"Quisiera devorarte todo, para así siempre llevarte conmigo a donde vaya" - escribí orgullosa (por lo ingenioso) de mi "poema en una sola línea" (aunque veo que aquí es más de una línea) para mi amado.

Lo releo y me doy cuenta de algo, un pequeño detalle fisiológico (por así llamarlo): si lo devoro todo,  y siendo tan humana como soy (muy a mi pesar, siendo honesta), en algún momento vendrá la digestión, y en algún momento posterior a éste tendré que defecar lo que he comido; ergo, ya no estará dentro de mi, ergo ya no será mío (y peor aún: ¡lo habré convertido en mierda! - disculpando lo escatológico del término).

Entonces, ¿qué sentido tendría devorarlo, si nunca será mío, si nunca estará conmigo para siempre como en los cuentos ("... and  they live happily  ever after")?

Renuncio a mi aviesa intención. No lo devoraré. Sólo sería una pérdida de tiempo. Una empresa destinada a fracasar; porque nada, nada ni nadie será nunca nuestro. De hecho, no deberían serlo.

Sin título # 1

Anne Sexton, c.a. 1961

Hay un lugar en el corazón, ahí donde habita el suicida oculto, ahí donde habitan los poetas malditos, donde el dolor se transforma en belleza, y el silencio cobra vida espantando ausencias.